Chương 7: Lời Cầu Cứu Trong Túi Áo Bông

Biên Hữu Trực không vội thu luồng sáng đèn pin. Ông khom lưng, ngón tay trỏ chai sần khẽ lướt cách vệt bùn nửa đốt ngón tay, cẩn trọng quan sát từng rãnh khía của đế dép rọ cao su còn đọng nước mưa trên bệ gỗ. Vết cạy kim loại cắn sâu vào thớ gỗ lim xơ xác, để lại một vệt xước sáng loáng chưa kịp ngả màu hoen rỉ. Rõ ràng kẻ đột nhập vừa mới rời khỏi đây khi nghe thấy tiếng bánh xe lọc cọc của Quốc Anh ngoài cổng ngõ.

“Chúng sốt ruột rồi.” Trực hạ giọng, điềm tĩnh tắt đèn pin rồi quay lại nhìn hai người đồng sự trẻ. “Bọc tiền trưa nay không lung lạc được Quốc Anh, chúng liền mò tới định thủ tiêu chứng từ.”

Quốc Anh nghiến răng, với tay lấy thanh xà beng dựng ở góc kho:

“Để cháu chạy ra cổng tuần tra một vòng! Nhất định thằng mang dép rọ chưa thể chạy xa khỏi khu tập thể!”

“Đừng manh động, chú Quốc Anh.” Trực xua tay, giọng trầm tĩnh nhưng dứt khoát ngăn lại. “Đêm hôm mưa gió, ngoài sáng trong tối, tuyệt đối không được phân tán lực lượng. Nhiệm vụ sống còn của chúng ta lúc này là bảo vệ an toàn cho hai hòm tài liệu.”

Theo lệnh của ông, ba người bắt tay ngay vào việc phòng thủ gian kho dã chiến. Quốc Anh tìm được mấy đoạn dây thép gai và đinh mười phân gỉ sét, cặm cụi đóng nẹp chặt then cài cửa sổ, chằng néo nhiều vòng bắt chéo qua song gỗ. Chiếc bàn gỗ cập kênh được kê chặn ngang bệ cửa, bên trên đặt thêm chiếc chậu tôn hứng nước mưa để hễ có chấn động nhỏ là phát ra tiếng động cảnh báo. Hai hòm gỗ thông niêm phong ba trăm hai mươi bộ khế ước được khiêng vào góc trong cùng, kê sát ngay đầu chiếc giường cá nhân bọc bạt bộ đội của ông Trực.

Khi Loan mang chậu than củi đượm lửa vào sưởi ấm căn phòng, Trực ngồi xuống mép giường, hai bàn tay áp vào hơi ấm hoa than bập bùng. Cơn nhức buốt từ mảnh đạn pháo Điện Biên Phủ nơi bắp chân phải lại râm ran nhói lên sau một ngày dầm mưa lội bùn. Ông nhìn làn khói mỏng bốc lên từ tích chè xanh, đăm chiêu suy tính thế cờ.

“Thủ trưởng Trực,” Quốc Anh kéo ghế ngồi đối diện, giọng sốt ruột. “Nếu chiều mai bên Hợp tác xã Minh Khai vẫn tiếp tục dây dưa không chịu giao sổ sách, cháu sẽ lập biên bản niêm phong toàn bộ bàn làm việc của Ban quản trị.”

Trực lắc đầu, ánh mắt ánh lên nét trầm ngâm của người từng trải qua bao trận đánh cam go:

“Đánh vào Minh Khai lúc này chỉ làm chúng kéo dài thời gian để tẩu tán tang vật. Muốn xé toang tấm màn sắt của Hoàng Bá Đạt, ta phải đánh trúng mắt xích yếu nhất trong chuỗi dây chuyền gian lận.”

“Ý chú là… chị Kế toán trưởng Nguyễn Thị Nhàn?” Loan khẽ hỏi, đôi mắt thông minh chớp nhẹ.

“Đúng vậy.” Trực gật đầu. “Phiếu chi tạm ứng năm mươi triệu đồng sáng nay cô ấy làm rơi không phải ngẫu nhiên. Người đàn bà ấy đang sống trong sự giằng xé dữ dội giữa lương tâm và nỗi sợ hãi. Đạt có thể mua chuộc đám lưu manh, nhưng không thể bịt kín miệng một người đang ngày đêm cắn rứt vì đẩy bà con làng xóm vào bước đường cùng. Sáng mai, tôi sẽ trực tiếp sang phòng kế toán.”

* * *

Sáng hôm sau, bầu trời Bình Lạc vẫn mịt mùng mưa phùn và gió bấc. Không khí ẩm ướt, buốt lạnh luồn qua từng ngóc ngách của thị trấn trung du nghèo nàn. Sau khi dặn dò Quốc Anh và Loan ở lại túc trực bên hai hòm tài liệu, Biên Hữu Trực khoác chiếc áo bông Tô Châu sờn vai, bước những bước khập khiễng qua khoảng sân gạch rêu phong sang trụ sở Quỹ Tín dụng Nông nghiệp.

Dãy hành lang quét vôi vàng bong tróc vắng lặng như tờ. Chiếc xe con Lada màu tro của Hoàng Bá Đạt không có ở sân, báo hiệu viên Giám đốc đã lên huyện hội ý từ sớm. Trực đẩy nhẹ cánh cửa gỗ dán khẩu hiệu của phòng kế toán. Tiếng bản lề rỉ sét rên lên khô khốc.

Trong căn phòng nồng nặc mùi giấy ẩm và mực in, Nguyễn Thị Nhàn đang ngồi thu mình lọt thỏm giữa những chồng sổ cái dày cộp. Chị mặc chiếc áo cánh màu tro úa bạc phếch, mái tóc cặp lỏng lẻo sau gáy bằng chiếc kẹp nhựa đồi mồi đã sứt một góc. Dưới ánh sáng mờ đục hắt qua khung kính mờ bụi than, gương mặt Nhàn hốc hác, quầng mắt thâm đen vì những đêm dài thức trắng, đôi bàn tay gầy guộc chằng chịt vết mực tím run rẩy khi lật giở từng trang chứng từ.

Nghe tiếng bước chân khẽ khàng, Nhàn giật bắn mình đánh rơi chiếc bút máy Kim Tinh xuống mặt bàn. Nhìn thấy bóng dáng người lính già trong bộ quân phục bạc màu, chị hoảng hốt đứng bật dậy, bờ môi tái nhợt mấp máy không thốt nên lời:

“Bác… bác Trực…”

“Cô Nhàn cứ ngồi xuống đi.” Giọng ông Trực trầm ấm, khoan hòa xua tan bầu không khí căng thẳng. Ông kéo chiếc ghế gỗ mộc đối diện, chậm rãi ngồi xuống, đặt chiếc cặp da simili lên góc bàn.

Trực không vội truy hỏi. Ông đưa mắt nhìn lướt qua cuốn sổ nhật ký quỹ mở sẵn trên bàn. Bằng trực giác nghề nghiệp của một thanh tra viên lão luyện, ánh mắt ông dừng lại ngay ở cột số dư tiền mặt cuối tháng Mười một.

Trực khẽ nghiêng người, ngón tay trỏ đặt nhẹ lên một dòng hạch toán:

“Cô Nhàn, vết cạo bằng lưỡi lam ở con số dư đầu kỳ này còn mới lắm. Lớp bột giấy nổi xơ lên thế này, mực tím đè lên bị nhòe nét gấp đôi bình thường. Chế độ kế toán Nhà nước quy định rõ: cấm tuyệt đối việc tẩy xóa, sửa chữa số liệu gốc. Mỗi vết cạo sửa trên trang sổ này đều là một chứng cứ ngụy tạo trước pháp luật.”