Chương 8: Tối Hậu Thư Sáu Giờ

Âm vang của nhát búa mười cân vẫn còn vang rền dọc theo thân ống Tuyến 7, rung chuyển cả bầu không khí buốt giá dưới vòm đá bazan. Tất Thành Đạt từ từ hạ cây búa thép xuống, đặt tựa vào chân bục đá. Khói trắng từ hơi thở dồn dập phả ra trước mặt ông, đặc quánh rồi tan dần vào làn sương lạnh. Cả khoảng hầm ngầm của Phân khu 4 rơi vào sự tĩnh lặng tuyệt đối; hàng trăm con người vừa rồi còn sôi sục phẫn uất nay chỉ biết nín thở nhìn vào bóng lưng vững chãi của người thợ cả năm mươi lăm tuổi.

Đạt quay sang nhìn Mai Liên, giọng trầm đanh nhưng dứt khoát:

“Cô Liên, đưa bà con và đám trẻ về lại trạm xá. Gom hết xỉ than còn đỏ ở các bếp lò dã chiến lại để ủ ấm tạm thời cho buồng bệnh nhi. Giữ thân nhiệt cho các cháu là việc của cô, còn giữ lấy hơi nóng của Tuyến 7 là phần việc của cánh thợ chúng tôi.”

Vị nữ bác sĩ khẽ gật đầu, vành mắt đỏ hoe nhưng nét mặt đã lấy lại vẻ kiên định. Cô vội vã vẫy tay ra hiệu cho những người phụ nữ cùng nhau dìu người già và bế bồng lũ trẻ quay trở lại khu lán trại. Đạt đưa mắt nhìn sang Lê Hoài Nam. Cậu thợ trẻ vẫn nắm chặt cây xà beng, ngực phập phồng, đôi mắt ánh lên ngọn lửa vừa bướng bỉnh vừa khát khao hành động.

“Nam, bỏ xà beng xuống,” Đạt trầm giọng. “Kêu mấy anh em thợ rèn thợ tiện ở xưởng cơ khí túc trực nguyên vị trí. Không ai được manh động bước lên bậc thang phân tầng. Mau kích hoạt đường truyền cáp đồng dự phòng sang hộp điều khiển trạm viễn thông.”

Nam cắn chặt môi, khẽ dạ một tiếng rồi lập tức quay người lao đi làm nhiệm vụ. Đường truyền cáp quang bọc titan nối lên Tầng Thượng đã đứt do chấn động địa tầng, nhưng mạng lưới liên lạc khẩn cấp bậc hai bằng lõi đồng bọc chì cổ điển khoét dọc vách đá vẫn còn nguyên vẹn. Đạt bước tới chiếc tủ thép gỉ sét gắn chìm trong vách đá bazan cạnh cửa buồng áp Cụm 7. Ông giật chốt an toàn, kéo mạnh chiếc cầu dao hai cực bằng đồng thau.

Tách một tiếng khô khốc, chiếc màn hình thạch anh nhỏ trên vách chớp giật liên hồi rồi sáng bừng lên. Sau vài vệt nhiễu từ hạt tuyết, gương mặt góc cạnh, lạnh lùng của Kỹ sư trưởng Trịnh Quốc Huy hiện rõ. Đôi mắt sau gọng kính titan của người điều hành Tầng Thượng lộ rõ quầng thâm và vẻ căng thẳng tột độ.

“Thợ cả Tất Thành Đạt,” Quốc Huy cất tiếng qua màng loa rè đặc, thanh âm sắc lạnh như kim khí va chạm. “Tôi đã thấy áp kế Tuyến 7 dao động dữ dội sau cú đập búa của ông. Nhưng đường truyền cơ học không thể thay đổi được thực tế. Áp suất vạch đo hiện tại vẫn neo cứng ở mức một trăm năm mươi megapascal, chỉ cách ngưỡng vỡ toác mười đơn vị. Hội đồng vừa thông qua nghị quyết khẩn cấp. Tôi chỉ có quyền hoãn chốt nổ trong đúng mười phút trước khi quy trình kích hoạt tự động khóa chết.”

Đạt không hề chớp mắt. Ông thọc bàn tay thô ráp, chai sần vào túi ngực bộ đồ bảo hộ cũ kỹ, rút ra một tấm thẻ kim loại mạ đồng đã mòn vẹt bốn góc. Trên bề mặt khắc rõ dòng chữ: Thợ cả bậc 7 – Tất Thành Đạt – 35 năm công tác. Cùng lúc đó, ông rút chiếc kìm hàn gia truyền có tay cầm bọc gỗ cháy sém – kỷ vật sinh tử suốt mười lăm năm qua từ sau tai nạn buồng áp năm 2090. Đạt giơ cả hai vật phẩm áp sát vào mắt ống kính máy quay thạch anh.

“Kỹ sư Trịnh, tôi đem danh dự ba mươi lăm năm làm thợ và tính mạng của chính mình ra bảo lãnh,” Đạt gằn từng tiếng, giọng nói khàn đục nhưng vững như khối đá ngầm. “Tuyến 7 không thể bị kích nổ. Năm vạn cư dân dưới đáy sâu không đáng phải chết cóng chỉ vì một vết nứt kim loại. Tôi sẽ đích thân bước vào khoang điều áp để bịt kín nó.”

Quốc Huy nhíu chặt mày, ánh nhìn xuyên qua màn hình quét thẳng vào khuôn mặt sạm đen mạt sắt của Đạt:

“Ông nói gì? Vết rách trên thân ống dài đúng bốn mươi phân ngay tại khúc co vuông góc. Phản lực của dòng hơi quá nhiệt ở áp suất một trăm năm mươi megapascal tương đương hàng chục tấn lực ép! Ông định dùng thứ gì để chống lại nó? Tay không của một ông già hay lòng can đảm mù quáng?”