Chương 12: Chuyến tàu của mẹ

Nắm chặt chiếc điện thoại lạnh ngắt trong lòng bàn tay, Mỹ Duyên ngồi chết lặng bên bàn trực suốt đêm dài. Màn hình đã tắt từ lâu, nhưng từng dòng chữ dứt khoát của mẹ vẫn như hằn sâu vào tâm trí cô giữa tiếng sóng biển gầm gào ngoài vách đá. Chợp mắt chừng hơn một tiếng đồng hồ trong âu lo, trời đã tảng sáng.

Tiếng còi ca nô từ phía Đảo Lớn xé toang làn sương sớm bảng lảng trên mặt vịnh. Duyên giật mình choàng tỉnh, vội vã vuốt lại mái tóc rối rồi bước nhanh ra mép hiên trạm. Chiếc ca nô kiểm lâm rẽ sóng trắng xóa, từ từ áp mạn vào cầu tàu đá vôi bãi Bảy Cạnh.

Duyên chạy vội xuống bến đá. Cửa khoang vừa mở, bà Mai Loan bước lên trong bộ âu phục lụa đen chỉn chu, tay xách chiếc túi da công sở quen thuộc. Dù cố giữ vẻ đoan trang của người phụ nữ thành thị, gương mặt bà vẫn tái nhợt vì cơn say sóng dữ dội sau chuyến hải trình dài từ Vũng Tàu ra, đôi chân bước đi lảo đảo.

“Mẹ!” Duyên nghẹn ngào gọi, bước vội tới đỡ lấy cánh tay gầy của bà.

Bà Loan khựng lại, ánh mắt sắc sảo lập tức quét qua một lượt từ mái tóc buộc vội, gương mặt sạm nắng cho đến bộ quần áo dã ngoại bạc màu muối biển của con gái. Đôi mày bà cau chặt, giọng khàn đặc vì mệt nhưng vẫn đanh thép:

“Buông mẹ ra đã, mẹ chưa ngã được đâu. Chỗ này là cái đảo hoang mà con sống suốt hai năm qua đấy à?”

Duyên nén tiếng thở dài, nhẹ nhàng đỡ lấy chiếc túi xách trên tay mẹ:

“Mẹ say sóng mệt lắm phải không? Để con đưa mẹ vào trong trạm uống chút nước ấm nghỉ ngơi đã.”

Vừa bước qua chiếc cổng gỗ mộc mạc của trạm, chú Ba Thành đã từ sân sải bước tới đón, nụ cười hào sảng nở trên gương mặt đen bóng:

“Kìa, chị là mẹ của con Duyên mới sang đấy à? Ca nô biển động chắc nhọc người lắm, mời chị vô nhà uống hớp nước chè nóng cho lại sức!”

Bà Loan khẽ gật đầu chào giữ kẽ, nét mặt vẫn lạnh tanh:

“Chào bác. Tôi sang đây là để thị sát thực tế xem con bé sống và làm việc thế nào, để nó không còn lý do gì thoái thác việc về đất liền nữa.”

Nói đoạn, bà quay phắt sang nhìn thẳng vào mắt Duyên, cất giọng rành rọt không giấu giếm:

“Mẹ đã nói chuyện xong xuôi với bác Trọng rồi. Thằng bé làm phó phòng ngân hàng trên thành phố, gia giáo tử tế. Cuối tuần này con phải thu xếp hành lý theo mẹ về đất liền xem mắt ngay. Con gái có thì, không thể chôn vùi thanh xuân ở nơi rừng rú này được!”

Lời tuyên bố đanh thép của bà Loan khiến không khí ngoài sân trạm bỗng chốc lặng ngắt. Duyên cắn chặt môi dưới, lẳng lặng dẫn mẹ đi về phía dãy phòng nghỉ ở cuối hành lang.

Cánh cửa gỗ khẽ mở ra, bà Loan bước vào phòng con gái rồi sững sờ đứng chôn chân tại chỗ.

Căn phòng vách ván ghép thô sơ đã ngả màu xám bạc vì hơi muối biển ăn mòn. Trên chiếc phản gỗ hẹp chỉ trải một manh chiếu cói mộc mạc, góc tường kê chiếc xô nhựa nhỏ chứa nước ngọt chắt chiu dùng tráng người sau những ca trực ngoài bãi. Trên chiếc bàn mộc bên khung cửa sổ, ngoài chồng sổ sách bãi rùa thì chỉ toàn bông băng, kẹp y tế và những lọ cồn đỏ sực mùi thuốc sát trùng. Hoàn toàn không có bóng dáng bàn trang điểm hay chút tiện nghi tối thiểu nào của một cô gái thành phố.

Bà Loan bước tới bên mép phản, đưa bàn tay run rẩy sờ lên mặt chiếu thô ráp. Khóe mắt bà chợt đỏ hoe, vừa xót xa vừa giận dỗi quay sang nhìn Duyên:

“Trời đất ơi Duyên… Ở thành phố êm ấm con không chịu, lại đày ải thân xác vào cái xó này để ngủ phản gỗ, hít mùi thuốc sát trùng thế này sao? Con học hành đàng hoàng, có bằng bác sĩ thú y loại ưu, để rồi ra đây cọ bể cá, chui rúc thế này à?”

“Mẹ, đây là trạm bảo tồn, không phải xó xỉnh nào cả.” Duyên bước lại gần, giọng nghẹn ngào nhưng ánh mắt vẫn kiên định. “Mỗi ngày ở đây con đều cứu chữa sinh vật biển, bảo vệ những tổ trứng rùa sắp nở. Con sống rất thanh thản và hạnh phúc mà mẹ.”

“Hạnh phúc cái gì ở nơi khỉ ho cò gáy này!” Bà Loan gạt phắt đi, quay mặt nhìn ra khung cửa sổ hun hút gió biển.

Đúng lúc ấy, ngoài bậu cửa vang lên tiếng gõ nhẹ nhàng, trầm ấm: