Chương 8: Món tiền bẩn và đạo đức người thợ

Lời tuyên bố đanh thép của Bùi Chấn Hải vừa dứt, hai kỹ sư Vũ Quốc Hưng và Nguyễn Đăng Khoa lập tức đồng thanh đáp lời. Tiếng bước chân vội vã của họ gõ dồn dập trên nền bê tông phủ sơn epoxy xám bóng, thẳng hướng về phía kho thiết bị phụ trợ cuối xưởng để tìm ống nhựa và quả dọi.

Dưới ánh đèn rọi công nghiệp sáng lóa, Hans Weber đứng chôn chân bên gầm cánh trái chiếc PE-728. Gương mặt vốn hồng hào, tự phụ của gã ngoại quốc giờ đây xám ngoét lại vì tức tối. Bàn tay đeo găng bảo hộ hàng hiệu của gã run nhẹ khi nhìn chằm chằm vào vệt phấn trắng sắc lẹm kéo dài ngang tim dầm cánh mà cụ Hải vừa vạch xuống sàn. Gã nghiến răng định quát tháo, nhưng luồng uy áp tỏa ra từ vóc dáng quắc thước của người thợ già tám mươi ba tuổi đã chặn đứng mọi lời ngạo mạn nơi cuống họng.

Nhận thấy tình thế chuyển biến bất lợi, ánh mắt sắc lạnh của Trịnh Duy Long khẽ đảo quanh một vòng. Hắn nhanh chóng nén cơn giận, khom người tiến lại gần cụ Hải. Nụ cười giả lả, trơn tuột lập tức được phủ lên gương mặt bảnh bao:

“Bác Hải à, gió bão ngoài trời đang quất mạnh, trong xưởng thì sặc mùi dầu Skydrol độc hại, người cao tuổi như bác đứng lâu ở đây e rằng tổn hại sức khỏe. Chuyện kỹ thuật còn dài, tôi xin phép mời bác vào phòng khách VIP của hangar uống chén trà nóng rồi ta thong thả bàn bạc tiếp.”

Cụ Hải quay sang, cặp mắt sau tròng kính lão gọng đồi mồi bình thản quét qua bộ mặt hoa da phấn của vị Tổng Giám đốc. Cụ thừa hiểu tâm can của kẻ kinh doanh coi trọng đồng tiền hơn mạng người này. Cụ khẽ gõ nhẹ mũi gậy mun xuống sàn, cất giọng trầm đục:

“Được thôi. Anh Long muốn nói chuyện, tôi nghe.”

Văn phòng tiếp khách của ban giám đốc nằm tách biệt ở tầng lửng hangar, ngăn cách với khu bảo dưỡng bằng lớp kính cường lực cách âm dày bản. Khi cánh cửa gỗ lim khép lại, tiếng mưa bão gầm rú ràn rạt trên mái tôn và tiếng quạt thông gió rít gào bên ngoài bỗng chìm hẳn xuống. Không gian bên trong sang trọng, thoang thoảng mùi gỗ trầm và hơi lạnh sâu từ dàn điều hòa nhiệt độ.

Trịnh Duy Long ân cần kéo chiếc ghế bọc da bò êm ái mời cụ Hải ngồi, rồi tự tay rót một ly nước ấm đặt trước mặt cụ. Hắn không vội mở lời ngay mà bước vòng qua bàn làm việc bằng gỗ gụ, kéo ngăn kéo lấy ra một chiếc phong bì da màu nâu sẫm, viền may chỉ vàng vô cùng tinh xảo.

Chiếc phong bì nặng trịch được Long đặt nhẹ nhàng xuống mặt bàn kính, ngay trước tầm tay cụ Hải. Miệng phong bì khẽ hé mở, để lộ những cọc tiền đô la Mỹ mệnh giá một trăm đô la còn thơm mùi mực in, xếp dày cộm bên trong.

“Bác Hải,” Long hạ thấp giọng, nét mặt tỏ ra chân thành và tha thiết hết mực. “Cháu biết bác là bậc tiền bối đức cao vọng trọng của ngành cơ khí hàng không nước nhà. Cậu Hưng nóng nảy, chưa hiểu chuyện kinh doanh nên mới làm phiền bác lặn lội giữa đêm mưa gió thế này. Hợp đồng bay cứu trợ này trị giá hàng chục triệu đô la, lại gắn liền với khoản tiền ứng trước sống còn của Pacific Express Cargo. Máy bay chỉ cần bay bằng phẳng đưa hàng vào miền Trung, rủi ro kỹ thuật nhỏ hoàn toàn có thể kiểm soát được bằng bảo hiểm hàng không.”

Long đẩy chiếc phong bì trượt tới sát mép đĩa chén của cụ Hải, giọng điệu trơn tru như rót mật:

“Trong này có năm mươi ngàn đô la Mỹ. Đây là chút lòng thành của ban giám đốc PEC kính biếu bác bồi dưỡng tuổi già và mua thuốc men. Cháu chỉ có một thỉnh cầu nhỏ: bác hãy để cậu Hưng lui bước, khuyên cậu ấy ký nháy vào biên bản bàn giao. Sau đó, cháu sẽ bố trí xe riêng sang trọng đưa bác về tận tư gia nghỉ ngơi an toàn trước khi bão đổ bộ. Bác vất vả nửa đời người rồi, việc kiếm cơm của đám thợ trẻ và việc kinh doanh của công ty cứ để chuyên gia quốc tế AeroTech gánh vác.”

Bùi Chấn Hải không hề liếc nhìn chiếc phong bì lấy nửa giây. Đôi bàn tay gân guốc đầy những vết sẹo kim loại của cụ đan vào nhau, đặt vững chãi trên đầu chiếc gậy gỗ mun.

Ánh mắt cụ lạnh ngắt như thép tôi, nhìn thẳng vào con ngươi đảo lộn của Trịnh Duy Long khiến hắn bất giác thấy ớn lạnh dọc sống lưng.

“Anh Long,” giọng cụ Hải trầm đanh, từng lời vang lên giữa căn phòng tĩnh lặng tựa như nhát búa nện trên đe sắt. “Năm mươi ngàn đô la của anh nặng thật đấy. Nhưng anh có biết một chiếc phi cơ một trăm hai mươi tấn khi cất cánh mang theo bao nhiêu sinh mạng không?”

Cụ nghiêng người tới phía trước, ngón tay trỏ khô ráp chầm chậm đẩy chiếc phong bì da nâu lùi ngược trở lại phía Long:

“Nó mang theo sáu con người của tổ bay, mang theo hàng trăm tấn hàng hóa của đồng bào đang chờ cứu trợ, và mang theo cả danh dự của những người thợ cơ khí hàng không Việt Nam! Nửa thế kỷ trước, trong khói bom mù mịt ở chiến trường, chúng tôi từng thức trắng hàng trăm đêm bên những đôi cánh máy bay vận tải vượt Trường Sơn. Khi đó, thiếu thốn từng con ốc vít, từng giọt dầu bôi trơn, nhưng chưa một người thợ nào dám để sót một sợi tóc sai lệch trên dầm cánh trước khi máy bay nổ máy xuất kích.”

Cụ Hải đứng bật dậy, lưng thẳng tắp như một thanh thước ngắm. Uy khí của người thợ già khiến Trịnh Duy Long phải lùi lại nửa bước: