Chương 3: Hàn Băng Thấu Quang

Tiêu Cảnh Nhược nhắm nghiền mắt trong vài nhịp thở, cố kìm nén từng đợt sóng cuộn trào nơi lồng ngực. Nỗi oan khiên suốt năm mươi năm của Lục Thanh Hà tựa đốm lửa giấu dưới tro tàn, nay đột ngột bốc cháy khiến ngũ tạng lão quặn thắt. Nhưng một đời mài ngọc dạy lão hiểu: bàn tay chỉ cần chao đảo nửa phân, phiến ngọc mong manh trước mắt sẽ vĩnh viễn vỡ vụn thành cát bụi vô tri.

Lão mở mắt, ánh nhìn đục mờ lấy lại vẻ tĩnh tại như mặt hồ phẳng lặng.

“Hoài An, lại đây.”

Diệp Hoài An nãy giờ ngồi ngay ngắn trên chiếc ghế đẩu, nghe gọi liền vội vã bước tới bên bàn đá. Cậu nhìn rãnh nứt sâu hoắm trên phiến ngọc, giọng đầy âu lo:

“Tiền bối, vết kiếm này sắc quá... Liệu có cứu vãn được không?”

Tiêu Cảnh Nhược không đáp ngay. Lão mở ngăn kéo, lấy ra chiếc hũ gốm thô màu xám tro và một âu đồng nhỏ chứa đầy nước suối trong vắt. Khí lạnh lập tức từ âu đồng tỏa ra, đọng thành dải sương mỏng lượn lờ quanh mặt bàn. Đó là nước suối hàn băng chắt từ khe nứt sâu thẳm dưới chân mây của Phù Vân Tiên Thành, quanh năm buốt giá nhưng tuyệt đối thanh khiết, không vướng chút tạp niệm nhân gian.

“Đá ngọc khi chịu tổn thương ắt sẽ co cụm kinh mạch lại để tự bảo tồn,” Tiêu Cảnh Nhược chậm rãi mở nắp hũ gốm, xúc ra muỗng bột trắng mịn: “Đây là bột thạch anh mịn qua trăm lần sàng lọc. Vết chém của Băng Phách Huyền Minh Kiếm để lại tàn dư hàn khí cùng các gờ sắc lởm chởm. Nếu vội vã dùng linh lực, luồng ký ức lưu trữ bên trong sẽ tiêu tán ngay. Muốn khơi thông, trước hết phải mài phẳng mép nứt mà không làm tổn thương mạch quang phổ ngầm.”

Lão rắc bột trắng lên rãnh nứt, đưa chiếc gáo trúc cho Hoài An:

“Chờ tay ta chuyển động, hãy nhỏ từng giọt nước hàn băng vào đầu ngón tay ta. Không được quá nhanh hay quá chậm. Nước nhiều trôi bột, nước ít sinh nhiệt làm nứt ngọc.”

Hoài An nín thở giữ vững đôi tay gầy gò, hiểu rõ từng giọt nước lúc này hệ trọng nhường nào.

Tiêu Cảnh Nhược nhúng đầu ngón tay bọc vải lụa thô vào bột mài, bắt đầu miết nhẹ dọc bờ rãnh nứt.

“Xoàn xoạt... xoàn xoạt...”

Tiếng ma sát khe khẽ vang lên đều đặn giữa đêm khuya. Từng hạt bột thạch anh dưới lực miết chuẩn xác của người thợ già dần gọt giũa các gờ đá nham nhở. Nước hàn băng từ tay Hoài An tí tách rơi xuống, làm dịu chất ngọc và cuốn trôi lớp bụi vừa bong.

Chừng một tuần trà, khi bột mài ngả màu trắng đục, Hoài An bỗng nheo mắt nhìn chăm chú vào thớ đá, chỉ tay vào điểm giao nhau giữa hai đường vân uốn lượn:

“Tiền bối, khoan đã! Tia sáng mờ dưới cánh hoa lưu ly thứ ba không thông được. Có một mảnh vụn li ti đang nghẽn ngang mạch đá xám.”

Động tác của Tiêu Cảnh Nhược khựng lại.

Lão ngẩng đầu nhìn Hoài An đầy kinh ngạc. Người thường hay tu sĩ chỉ thấy vết nứt bám bùn bột đá, tuyệt đối không thể phát hiện sự luân chuyển của quang phổ tàn dư khi ngọc chưa kích hoạt. Bản thân lão phải nhờ đôi mắt thấu quang qua gần một trăm năm mài ngọc mới lờ mờ nhận ra. Vậy mà đứa trẻ mồ côi này chỉ bằng mắt trần đã chỉ đúng điểm nghẽn!

Lão cúi sát ngọn đèn nhìn kỹ. Quả nhiên, sâu dưới tầng ngọc biếc, một vụn kiếm khí đông kết cỡ mũi kim đang chắn ngang đường dẫn linh văn Điệp Ba Lưu Ly. Nếu tiếp tục miết, vụn kiếm khí này sẽ ép lún sâu hơn, bẻ gãy mạch hồi ảnh.

“Con nhìn thấy ánh sáng ở đó thật sao?” Lão hạ giọng hỏi.

Hoài An thật thà đáp:

“Từ nhỏ nhìn vào quặng thạch, con luôn thấy chúng như đang thở. Chỗ nào nghẽn mạch, con thấy nó tối tăm và ngột ngạt lắm.”