Chương 8: Sơ Đồ Người Chết

Tiếng mưa đêm rỉ rả trên mái ngói thưa dần khi trời rạng. Trân thức giấc lúc năm giờ ba mươi, đầu hơi nặng vì giấc ngủ chập chờn. Không khí trong căn phòng nhỏ ở tầng hai trung tâm Thiên Mụ lạnh và ẩm, thứ ẩm ướt ngấm qua tường gạch cũ bám vào da thịt. Cô thay trang phục thường ngày, áo sơ mi màu xám tro cài kín cổ tay, bên ngoài khoác thêm chiếc áo gió mỏng.

Đúng bảy giờ bốn mươi lăm, chiếc điện thoại cố định trên bàn làm việc đổ chuông.

Trân nhấc ống nghe. Đầu dây bên kia vang lên giọng nói trầm và khô khốc quen thuộc:

“Cô Trân, tôi có hồ sơ nhân thân của hai nạn nhân vụ Vỹ Dạ. Nếu sáng nay cô thu xếp được thời gian, hãy qua Phòng Cảnh sát Hình sự.”

Không có lời chào hỏi thừa thãi hay rào đón xã giao. Hùng đưa ra đề nghị theo đúng cách anh vận hành: rạch ròi, thực dụng. Anh không mời cô vì lịch sự. Anh muốn đặt những nhận định hành vi mà cô đã đưa ra đêm qua vào thế đối chiếu với thực tế, xem chúng có giá trị hỗ trợ điều tra hay chỉ là mớ lý thuyết suông.

“Tám giờ mười lăm tôi có mặt,” Trân đáp ngắn gọn rồi gác máy.

Cô bước xuống tầng trệt, ghé qua phòng trực gặp Linh để bàn giao ca theo dõi Khải, nhắc nhở điều dưỡng chú ý khay thức ăn của cậu bé. Rời trung tâm, Trân đón xe ôm sang bờ nam sông Hương. Mặt nước mùa thu đục ngầu phù sa, gió thốc từ cồn Hến mang theo hơi lạnh buốt giá.

Trụ sở Phòng Cảnh sát Hình sự nằm nép mình sau hàng xà cừ cổ thụ. Phòng làm việc của Hùng ở tầng hai, chật chội và ngổn ngang giấy tờ. Ánh sáng từ hai bóng đèn huỳnh quang dài phả xuống thứ ánh sáng trắng nhờ nhợ, làm nổi bật những vệt ố vàng trên tường vôi. Bùi Thành Nam ngồi ở góc phòng, chiếc máy tính xách tay đặt trên bàn con đang chạy những tệp dữ liệu bảng biểu. Thấy Trân bước vào, Nam dừng gõ phím, khẽ gật đầu chào rồi kéo một chiếc ghế tựa bọc da sờn đặt đối diện bàn của đội trưởng.

Hùng ngồi phía sau bàn làm việc, trước mặt là hai tập hồ sơ bìa giấy màu nâu nhạt. Mắt anh hơi trũng, nhưng cái nhìn vẫn sắc và tập trung.

“Ngồi đi, cô Trân,” Hùng chỉ chiếc ghế.

Trân ngồi xuống, đặt cuốn sổ tay bọc da đen cùng cây bút kim loại lên mép bàn. Hai bàn tay mang găng y tế mỏng đặt ngay ngắn trên đùi.

Hùng không để mất thời gian. Anh mở hai tập hồ sơ, xoay ngược chiều lại rồi đẩy về phía Trân.

“Nguyễn Thị Bích Liên, bốn mươi tuổi,” Hùng bắt đầu đọc tóm tắt nhân thân. “Công nhân may tại khu công nghiệp Phú Bài mười hai năm. Quê gốc Gio Linh, Quảng Trị. Ly thân chồng từ bốn năm trước, có một con gái tám tuổi đang gửi bà ngoại nuôi ở quê. Tiền lương hằng tháng sau khi trừ sinh hoạt phí đều chuyển về tài khoản của mẹ ruột.”

Trân nhìn vào tấm ảnh thẻ ba nhân bốn đính ở góc trên bên trái. Người phụ nữ có gương mặt xương xẩu, gò má nhô cao, khóe miệng trễ xuống và đuôi mắt hằn sâu những nếp nhăn của lao động nặng nhọc. Ánh nhìn trong ảnh mệt mỏi, cam chịu.

Hùng lật tập hồ sơ thứ hai:

“Hoàng Minh Tuấn, hai mươi bảy tuổi. Quê Lệ Thủy, Quảng Bình. Sinh viên năm cuối ngành kỹ thuật xây dựng tại một trường đại học ở bờ nam. Nợ môn hai học kỳ, chưa thể tốt nghiệp vì thiếu học phí. Ban ngày chạy xe giao hàng công nghệ, ban đêm làm thêm tại một quán cà phê bóng đá đến hai giờ sáng.”

Tấm ảnh của Tuấn chụp một thanh niên gầy gò, mắt cận thị sau cặp kính gọng kim loại mỏng, nụ cười gượng gạo không che được vẻ hốc hác.

“Cả hai đều ở tầng hai dãy trọ mười hai phòng của Chiến,” Hùng tiếp tục. “Liên thuê phòng 204, Tuấn ở phòng 207. Hai căn phòng đối diện nhau qua hành lang hẹp.”

Trân lần giở từng trang tài liệu, đọc lướt qua những dòng chữ in biểu mẫu hành chính, biên bản trích lục hộ khẩu và lời khai của chủ cơ sở nơi hai nạn nhân làm việc. Cô không nhìn các con số như một điều tra viên đang truy tìm dấu vết tố tụng. Cô nhìn vào quỹ đạo sống của họ.

“Điểm chung của họ rất rõ ràng,” Trân cất tiếng, giọng bình thản. “Cả hai đều là người ngoại tỉnh đến Huế sinh sống một mình. Không có mạng lưới hỗ trợ gia đình tại chỗ. Thu nhập bấp bênh, chịu áp lực tài chính thường trực và sống khép kín. Đây là nhóm đối tượng có mức độ phòng vệ xã hội thấp nhất.”

Cô ngẩng lên, nhìn thẳng vào Nam:

“Họ có quan hệ gì với nhau không? Bạn bè, đồng hương, hay có bất kỳ va chạm nào trong sinh hoạt hằng ngày?”

Nam lật cuốn sổ tay công tác dày cộp, rà ngón tay qua các ghi chép điền dã:

“Tôi đã làm việc với quản đốc xưởng may của Liên và bạn học cùng lớp của Tuấn. Không ai thấy hai người này qua lại với nhau. Tại xóm trọ, Liên đi làm từ sáu giờ sáng, tăng ca đến bảy giờ tối mới về phòng rồi đóng kín cửa. Tuấn ngủ ban ngày, chạy xe buổi chiều và làm ca đêm tới rạng sáng. Lệch múi giờ sinh hoạt gần như hoàn toàn. Người thuê các phòng bên cạnh xác nhận hai người này chưa từng nói chuyện quá ba câu chào hỏi ngoài hành lang.”

“Nghĩa là họ không có mâu thuẫn cá nhân,” Trân nói. “Và cũng không có sự liên kết để cùng nhau đối phó với một áp lực chung.”

Hùng gõ đầu ngón tay trỏ xuống mặt bàn hai nhịp:

“Nhưng họ có một điểm giao nhau mang tính bản chất: chiếc bẫy nợ của Đinh Văn Chiến.”

Anh kéo một tờ báo cáo tổng hợp do Nam lập ra giữa bàn.

“Tin trinh sát từ tiểu thương chợ Vỹ Dạ và hàng xóm xung quanh cho thấy Chiến vận hành một đường dây cho vay nặng lãi khép kín,” Hùng nói chậm rãi. “Không hợp đồng văn bản, không giấy ghi nợ có chữ ký. Lãi suất tính theo mười ngày hoặc theo tháng, thỏa thuận miệng hoàn toàn. Người vay thường là tiểu thương cần vốn gấp hoặc người lao động nghèo thuê trọ tại chỗ.”

Nam tiếp lời Hùng:

“Áp lực thu hồi nợ của Chiến không ồn ào. Hắn không thuê côn đồ xăm trổ đến đập phá hay tạt sơn như các nhóm giang hồ từ nơi khác đến. Hắn dùng cách siết chặt từng bước: giữ giấy tờ tùy thân, dọa báo về quê hoặc chủ cơ sở nơi họ làm việc, và trừ trực tiếp lãi suất vào tiền thuê phòng. Cả Liên và Tuấn đều đã trễ hạn trả tiền suốt ba tháng gần đây.”

“Có ai chịu đứng ra làm chứng bằng văn bản chưa?” Trân hỏi.