Chương 10: Bản Khế Ước Bị Vùi Lấp

Lời đe dọa hiểm độc của Đặng Khắc Thụ còn phảng phất trong khoang thuyền buôn mù mịt sương đêm, nhưng cụ Hoa Thiệu Hùng không hề nao núng. Cụ khẽ nâng vạt áo nâu sồng, ánh mắt bình thản nhìn xoáy vào gương mặt đang cố tỏ ra trịch thượng của gã phú hào:

— Lão già này đã tám mươi năm dầm mình trong bùn đất, xương thịt này sớm muộn cũng về với đất bãi sông Cả, có gì mà phải sợ xiêu vẹo hay lạc chợ trôi sông? Chỉ có kẻ lòng mang dạ quỷ, tay nhuốm máu người vô tội mới phải run rẩy trước một bộ xương tàn vùi dưới lòng đất lạnh. Lão khuyên ông Bá nên chuẩn bị nén nhang tạ tội đi là vừa.

Nói đoạn, cụ dứt khoát xoay người bước ra khỏi mũi thuyền, bỏ lại sau lưng tiếng nghiến răng ken két và ánh mắt hằn học của Đặng Khắc Thụ.

Sương mù cuối canh tư bốc lên từ mặt nước sông Cả buốt thấu xương tủy. Cụ Hùng rảo bước theo triền đê vắng trở về xóm lò gốm Cổ Lũy. Đẩy nhẹ cánh liếp bước vào gian chái, ánh đèn dầu leo lét rọi lên chiếc phản gỗ lim, nơi di cốt người phu nước bọc trong tấm vải chàm vẫn nằm yên vị. Tuần đinh trưởng Đỗ Văn Bản đang ngồi tựa cột lim gật gù, còn Trọng Lạc ngồi bất động bên cạnh, đôi mắt đỏ hoe ngước lên nhìn cụ:

— Ông… ông ra bến Than có sao không? Tên ác bá ấy nói thế nào?

Cụ Hùng tháo chiếc bầu rượu gốm đặt lên bàn chuốt, khẽ lắc đầu ra hiệu cho Lạc bình tĩnh rồi ngồi xuống chiếc ghế tre. Đỗ Văn Bản cũng giật mình choàng tỉnh, vội nắm lấy cây côn sắt:

— Cụ đối chất với hắn rồi ư? Hắn có thừa nhận dấu triện trên cán mai không?

— Một con cáo già như Đặng Khắc Thụ đời nào chịu nhận tội khi chưa bị dồn vào chân tường — Cụ Hùng thở dài, ánh mắt dừng lại ở nửa chiếc đòn gánh tre già gãy mục — Hắn đe dọa lão, nhưng lão đã thấy rõ sự khiếp đảm trong đáy mắt hắn khi nghe đến cái tên Trần Khắc Đạt. Hắn sợ bộ hài cốt này hơn bất cứ thứ gì.

Nói đến đây, cụ Hùng bỗng chùng giọng xuống. Những ký ức hỗn loạn của đêm mưa bão tháng Mười mười năm trước bỗng cuộn trào về như thác lũ. Đêm ấy, bên bờ sông gầm gào sóng dữ, ngoài đứa trẻ đói lả đang thoi thóp ôm chiếc đòn gánh gãy, cụ còn nhớ rất rõ những lời trăng trối đứt quãng thều thào trong gió rít của người phu nước trước lúc hơi tàn: "Gốc đa… rễ cổ thụ đầu làng… bọc sáp… đất cho con tôi…". Mười năm qua, cụ cứ ngỡ đó chỉ là những lời mê sảng hoảng loạn của một kẻ cùng đường gặp nạn, nhưng đêm nay, khi vết rìu đốn củi và chiếc mai dính vôi lộ diện, từng mảnh ký ức vụn vỡ bỗng kết nối chặt chẽ đến rợn người.

Cụ Hùng đứng phắt dậy, đôi mắt lóe lên tia sáng rực rỡ:

— Lạc! Đi theo ông. Chú Bản ở lại đây trông nom gian chái, chớ để kẻ gian lẻn vào làm uế tạp di cốt.

— Đi đâu hở ông? Trời sắp rạng rồi — Trọng Lạc ngơ ngác đứng dậy, lau vội khóe mắt.

— Đến gốc đa cổ thụ đầu làng. Cha con có để lại một vật cho con ở đó!

Hai bóng người một già một trẻ lặng lẽ rời khỏi xưởng gốm họ Hoa. Gió bấc rít từng cơn qua những rặng tre gai ven đường làng. Cây đa cổ thụ làng Cổ Lũy sừng sững nơi ngã ba đầu xóm, thân cây to mấy người ôm, rễ phụ buông rủ chằng chịt như những cánh tay hộ pháp cắm sâu vào lòng đất bãi. Dưới tán lá rậm rạp um tùm, bóng tối như quánh đặc lại.